En la pequeña ciudad de Bregenz (Austria), a orillas del lago Constanza, se encuentra uno de los escenarios más raros del mundo; y, ciertamente, el más húmedo de todos. Le llaman Seebühne que significa, precisamente, "escenario en el agua" (o algo así).
Todos los años, entre los meses de julio y agosto, se realiza en Bregenz un festival de teatro y ópera: el Bregenz Festspiele; y se prepara el Seebühne para el espectáculo. Una de las cosas más llamativas es que si bien la escenografía se apoya en la misma plataforma flotante, para cada obra de construye una distinta, que suele incluir complejos desplazamientos de partes del escenario.
En la costa el público observa cómodamente sentado en unas gradas semicirculares.
¡Te digo más!, esta curiosa plataforma teatral da pie para que el regie indique a los actores algunas acciones que habitualmente son imposibles en un teatro sobre tierra firme, como por ejemplo ¡tirarse al agua de un chapuzón!
Debajo les dejo un video de tres minutos que muestra como se construyó la escenografía para la ópera "Andre Chenier" y algunas fotos de las puestas de otras obras.
"Un baile de máscaras", de Verdi.
Aída, de Verdi.
La Bohème, de Puccini
"West side story" ("Amor sin barreras"), de Leonard Bernstein
En 1973, a los 77 años de edad, el mítico Howard Hawks, uno de los grandes directores de cine, dijo:
"Los franceses son muy amables conmigo. Cuando voy por allá me reuno con 10, 15, 20 directores. Tomamos unas copas. Me atribuyen un montón de cosas en las que ni había pensado. '¿Porqué hizo esto?' Les digo: porque me gustó. Pensé que era divertido. '¿No lo estudió?' No. Fue algo que descubrí en la gente. Si a mí me gusta alguien, a la gente también. Si me gusta una chica, al público le gusta. Yo no hago el análisis que ustedes hacen. Me interesa escuchar lo que dicen que provocó esto o aquello."
Estaba hace un rato navegando por Youtube buscando música divertida para la fiesta de casamiento y me encontré con una canción que me hizo matar de la risa. Por obvias razones (cuando la escuchen entenderán), no va a sonar en la fiesta.
Con Uds.: "Rata inmunda", interpretada por Paquita la del Barrio.
P.D.:... y al que le caiga el sayo que se lo ponga!
Web-ando por la red encontré un video de un coro esloveno que me pareció fantástico. Además de tener unas voces muy lindas y muchos ensayos encima (se notan) a este tema le hacen un prólogo de lluvia que queda muy bien... ¡y lo hacen con las manos!
Se terminó Lost. ¡Por fin! Ya la estaban alargando demasiado. De todos modos, a pesar del "estirón" que le dieron, fue una gran serie de suspenso. Una de las mejores de los últimos diez años, sin duda.
Ahora que finalizó internet se está comenzando a poblar de análisis, comentarios y teorías sobre lo que les pasó a los losties. Hay a quienes les gustó el final y a quienes no. Hay defensores apasionados del enfoque narrativo subjetivo (sobre Jack) y detractores enardecidos que hubiesen preferido un final enfocado en el cierre de todas las líneas de suspenso argumentales de la trama. Aquí en TDM no nos meteremos en ese debate, sobran sitios en la red con esas disquisiciones. Lo que vamos a proponer es un ejercicio narrativo digno del más bizarro taller literario: Imaginemos qué actividad estarían desarrollando cinco años después algunos de los personajes de Lost.
El arte "moderno", que desgraciadamente es el actual -para que entiendan los palurdos-, o sea con el que tenemos que convivir, es una letrina de inmundicias, como hemos mostrado varias veces en este blog. Pero eso no es lo más grave (personalmente no es que me joda mucho que un tipo, por ejemplo, moldee esperpentos con materia fecal -pues por mí, que cada uno haga de su culo un pito-), sino que el problema viene cuando te quieren imponer que eso es "arte". Y, claro, si uno dice que no entiende o le niega la categoría de "arte", es sutilmente discriminado. Relegado. Separado. Y ni hablar si alguien se atreve a ahondar con Platón en las relaciones entre ética y estética. Luego, si uno tiene espíritu para defenderse, se inicia la disputa con los analfabetos y pelotudos. Contienda que siempre ganan ellos en el marco de decadencia moral del siglo XXI, claro está, pues tienen a mano (o más bien, a lengua) su "arma secreta": en última instancia siempre pueden recurrir a tildarte de "fascista", y se acabó la discusión. No hay nada más que se pueda agregar luego de esa calificación.
Hoy les traigo a otra artista "moderna". Muy sensible. Se entrega con pasión a sus pinturas. Una virgen sangrante. Más aún, hemorrágica. Puede decirse que realiza sus cuadros gota a gota. Con Uds.: Cristina Padura.
Eso sí, para entender su obra van a tener que ponerse en "performance" (sea lo que fuera lo que con esa palabreja quieren decir los críticos de arte):
¡Ah! me olvidé de decirles: Cristina pinta sus cuadros con sangre de su período menstrual.
Dentro de todos los zoquetes que hay hoy en día que se autodenominan "artistas", ésta mina por lo menos tiene una ventaja: sólo puede pintar una vez al mes.
Ayer jueves se estrenó la película “La viuda de los jueves”. Aún ninguno del staff de TDM la vio. Sin embargo es un buen momento para recordar una sublime estampa del cine argentino que tiene como protagonista a Pablo Echarri (galán del nuevo film de Marcelo Piñeiro). En esta escena vemos al marido de Nancy Dupláa en la película "Plata quemada". ¡Y no hay trucos ni fotoshop! Señoras, no vayan a creer que hicimos una maldad por envidia. Nada más alejado. Sí… es así, y con esto le bastó para hacer un carrerón, enloquecer a minas a diestra y siniestra y ser un sex symbol, un macho de estas pampas. ¡A no perder las esperanzas, muchachos!
La música actual está invadida de estultas canciones románticas. Melosas. Previsibles. Pegajosas. Hermosas. Emotivas. Baratas. Vendedoras. Con letras como "Hasta que me olvides / voy a amarte tanto, tanto" (Luis Miguel), "Si de onda te acompaño a salir esta vez / No me vas a dar vergüenza. / Oh oh oh oh, / Oh, oh, oh, oh, apretados, microdancing. / No esperes nada de mí" (Babasónicos), o "Solitaria / en mi cama / si el me ama / por que se va. / Es amor / no es amor / no lo se." (Roxette), o "Te buscaré, te buscaré, te buscaré / y juro que te encontraré, te encontraré, te encontraré / y ese día te amaré, yo te amaré, yo te amaré por mi mal o por mi bien...." (Sergio Dennis), o "Te juro que te quiero / no se como negarlo / te juro que me muero / si no puedo gritarlo" (Los Playeros). Desde luego, no todas son tontas, pero creo que la mayoría sí.
De hecho, el "clima" cultural que respira cualquier muchacha/o está saturado de estas noscivas utopías. El problema es que cuando la gente se empieza a creer las utopías (que, por definición, son ideas que no pueden realizarse -por mas bonitas que sean-), empieza a actuar como si fuesen realidades, con consecuencias desastrozas (sobre las que me explayaré en otro post).
Para contrarrestar ese ambiente nefasto, hoy les traigo una canción mas realista:
"Diamonds are a girl's best friend"
(Los diamantes son los mejores amigos de una chica)
Debajo les transcribo, en primer término su letra original en inglés, y luego una traducción al castellano realizada por este servidor:
The French are glad to die for love, they delight in fighting duels. But I prefer a man who lives and gives expensive jewels.
A kiss on the hand may be quite Continental, but diamonds are a girl's best friend! A kiss may be grand but it won't pay the rental on your humble flat, or help you at the automat. Men grow cold as girls grow old and we all lose our charms in the end. But square-cut or pear-shaped these rocks don't lose their shape. Diamonds are a girl's best friend!
Tiffany's! Cartier! Black Star, Ross Gorham, talk to me, Harry Winston, tell me all about it!
There may come a time when a lass needs a lawyer, but diamonds are a girl's best friend! There may come a time when a hard-boiled employer thinks you're awful nice, but get that ice, or else no dice! He's your guy when stocks are high, but beware when they start to descend. It's then that those louses go back to their spouses, diamonds are a girl's best friend! I've heard of affairs that are strictly platonic, but diamonds are a girl's best friend! And I think affairs that you must keep Masonic are better bets if little pets get big baguettes. Time rolls on, and youth is gone, and you can't straighten up when you bend. But stiff-back or stiff-knees you stand straight at Tiffany's! Diamonds! Diamonds! I don't mean rhinestones!, but diamonds, are a girls best friend!
A los franceses les encanta morir por amor, les deleita batirse a duelo. Pero yo prefiero un hombre que viva bien y regale joyas caras.
Un beso en la mano puede ser algo agradable, Pero ¡los diamantes son los mejores amigos de una chica! Un beso quizás sea fabuloso, pero no paga el alquiler de tu modesto departamento, ni le da de comer a tu gatito. Los hombres se vuelven fríos, las mujeres viejas. Y todos perdemos nuestro encanto al final. Pero, talladas en ángulo o en bisel, esas piedras nunca pierden su forma. ¡Los diamantes son los mejores amigos de una chica!
De Tiffany, Cartier, Black Star, Ross Gorham. ¡Hablame, Harry Winston, dime todo sobre ellos!
Puede que llegue el tiempo en que una muchacha necesite un abogado, ¡pero los diamantes son los mejores amigos de una chica! Puede que llegue el tiempo en que un empleador depravado piense que eres atrozmente hermosa. Pero mantenlo frio, ¡o no habrá paga! El es tu hombre cuando las acciones están altas, pero cuidate cuando empiecen a bajar. Es entonces cuando esos perdedores vuelven con sus esposas, ¡los diamantes son los mejores amigos de una chica! He oído de algunos amores puramente platónicos, ¡pero los diamantes son los mejores amigos de una chica! Y pienso que los amores que debes mantener masónicos, Son mejor apuesta si las pequeñas mascotas obtienen grandes baguettes. El tiempo pasa, y la juventud se va, Ya no te puedes parar derecha cuando estas encorvada. Pero con tortícolis o reuma, ¡todavía puedes estar derecha en Tiffanys! ¡Diamantes! Diamantes! ¡No imitaciones!, solo los verdaderos diamantes son los mejores amigos de una chica! Y a continuación, deleitensé con la versión de Marilyn Monroe en la película "Los caballeros las prefieren rubas", de 1953:
Imperdible es la versión de Nicole Kidman en "Moulin Rouge", de 2001 (película que fui a ver tres veces al cine y quichicientas en video) :
Detengámonos en la letra y la clara enseñanza de la canción: "los diamantes son los mejores amigos de una chica". Que es como decir, "no me vengan, hombres, con palabras de amor -que se las lleva el viento-". Y por otra parte, "van a obtener más facilmente mi atención si tienen dinero que si no lo tienen". Dos grandes verdades. Es auspicioso ver con cuanto entusiasmo cantan algunas mujeres esta canción. Quiere decir que no todas son tontas.
Una divertida versión de los Muppets:
Por la impresionante voz de Beyoncé para una publicidad:
Nicole Scherzinger, de las adorables Pussycat Dolls:
La versión de Kylie Minogue, la mejor cantante pop:
Una precisión: no se piense que imputo a las mujeres la hipocresía de simular amor a cambio de dinero (aunque que las hay, las hay); por el contrario, lo que sostengo es que un hombre rico es verdaderamente atractivo para una mujer, y que su riqueza lo hace en gran medida atractivo. Vale decir, cuando una mujer sale con un hombre rico no simula que se siente atraida por él, sino que esa sensación erótica que la invade es real. Está en nuestros genes comportarnos así: la hembra se siente atraida por los machos que le pueden asegurar un futuro a ella y a sus crías (que en la prehistoria eran los más fuertes y en la actualidad los que tienen más dinero); el macho se siente atraído por las hembras que le pueden asegurar una descendencia sana (que en la prehistoria eran las jóvenes con caderas y mamas grandes; y en la actualidad... también). (debería hacer un post explicando como la teoría de la evolución de Darwin se aplica a la atracción entre los sexos, ¿no?).
YAPA:
Una versión hilarante de Elton John en la que asume con humor su homosexualidad:
Continuando con nuestas lecciones de arte renacentista, queridos amigos, les traemos hoy una obra de quien se contara entre los primeros artistas en introducir los principios de la pintura renacentista en Alemania: Michael Pacher. Con Ustedes:
"San Agustín y el Diablo"
La obra se destaca, entre otras cosas, por su manejo de la perspectiva y su composición espacial con un punto de vista bajo. Presenta además una curiosa mezcla entre el estilo italiano y el gótico. Pero aquí queremos detenernos en lo que para nosotros es su detalle más bizarro: ¡la cola del Diablo tiene cara! ¡Totalmente absurdo y genial! Observen el detalle debajo y verán los ojitos, uno en cada nalga, la nariz que viene a ser el coxis, y el ano con forma de boca en el que incluso de divisa un amenazador colmillo!
Texto escrito por Arturo Pérez-Reverte para El Semanal el 14 de julio de 2002, ¡y que no tiene desperdicio!
"Hace unos días se clausuró la última feria de arte de Basilea, que como saben ustedes es el tinglado más importante del mundo en la materia. Y en la edición de este año hubo de todo, como siempre. Genio y filfa. Desde Matisse a las últimas tendencias. Eso incluye obras maestras y bazofias innumerables, pues con lo del arte plástico pasa como con la literatura y con la música y cómo con tantas otras cosas. Hay quien tiene algo que decir o sugerir, y lo demuestra de forma más o menos evidente, echándole imaginación, talento y trabajo, y hay quien disfraza su mediocridad bajo la farfolla del símbolo vacuo y el supuesto mensaje a desentrañar si uno sintoniza, y se fija, y sabe, y realiza su propia performance, como dicen ahora algunos críticos de arte, subiéndose a un columpio colgado del techo -no es coña, la obra la firmaba Han Baracz-, o reflexionando profundamente sobre la apropiación de la naturaleza por la ciencia ante el bisonte disecado de Mark Dion, o dejando las huellas de frenazos de una moto sobre una plataforma como Lori Hersberger. Con un par.
Tampoco vamos a ponernos apocalípticos. La cosa no es de ahora. Lo que ocurre es que nunca, como en el tiempo en que vivimos, fue tan difusa la frontera entre el arte y la gilipollez, alentada esta última por los caraduras y los cantamañanas que viven del cuento o se tiran el pegote consagrando esto o negando aquello, engañando a niños de colegio y timando a los memos, en una especie de onanismo virtual que nada tiene que ver con la realidad ni con el gusto de nadie, y ni siquiera con el arte en el sentido más amplio y generoso de la palabra. Y así, entre galeristas, críticos y público que babea ante lo que le echen, se alienta a cualquier mangante a montárselo por el morro, fabricando inmensos camelos que encima, para que no se diga de Fulano o de Mengano que son retrógrados, o incultos, o poco inteligentes, van éstos y los aplauden, y los pagan, y además los exhiben orgullosos como si acabaran de adquirir La batalla de San Romano de Paolo Ucello o La mujer agachada de Maillol. Y es así como las casas particulares, y los jardines públicos, y los edificios, se decoran con engendros que te dejan boquiabierto de estupor mientras te preguntas quién tiene el cuajo de sostener que eso es arte. Salvo que aceptemos, yéndonos a otro terreno peliagudo, que ahora la palabra arte pueda mezclarlo todo sin remilgos: una tabla de Robert Campin, una escultura de Lehmbruck, un cuadro de Seurat o de Hopper, con una lata de cocacola puesta en el suelo -recuerden aquella exposición reciente, cuando las mozas de la limpieza se cargaron una obra expuesta pensando que era basura de los visitantes- o con un huevo estrellado sobre patatas fritas de casa Lucio: la soledad del huevo invitándote a reflexionar sobre el tempus fugit y las propiedades emergentes de la vida.
No sé. A lo mejor es que no sé hacer mis propias performances. O que soy un reaccionario y un cabrón, y cuando me dicen que tan artista es Duane Hanson como Boticellí, o que un bosque envuelto en papel albal por Christo es tan fundamental en la historia de la cultura como el pórtico de la catedral de Reims, me da la risa locuela. En mis modestas limitaciones, Andy Warhol, por ejemplo, me parece sólo un ilustrador aceptable de magazine dominical; y, en otro orden artístico, lo que de verdad me conmueve del edificio Guggenheim de Bilbao es el perro de la puerta. Que sólo le falta ladrar. Será por eso que cuando en la feria de Basilea de este año vi expuesta una obra que consistía en el propio artista en carne mortal, completamente desnudo y boca abajo en un foso casi a ras del suelo, con un cristal por encima para que pisaran los visitantes, lamenté muchísimo que el artista no estuviera boca arriba y sin cristal para que los visitantes pudieran pisarle directamente los huevos.
Y lo que son las cosas. Acabando de teclear este artículo, hago una pausa para tomar café mientras hojeo los diarios, y hete aquí que me salta a la cara un titular a toda página: "Hice la escultura de mi hijo con su placenta". Chachi, me digo. Ni a propósito. A ver quién es este soplapollas, que me viene perfecto. El fulano se llama Marc Quinn, y la entradilla de la entrevista informa, como aval, que es un auténtico Ybas de pata negra -young british artist, precisa el rendido informador que le dedica toda la página- que se hospeda en hoteles de lujo, que se permite acudir borracho a los mejores programas de la BBC, y que ahora expone en Barcelona entre el de lirio del mundo artístico local. "Esculpí un molde de arcilla con la cabeza del bebé -cuenta el Ybas-. Luego metí la placenta de su madre en una batidora, rellené el molde con la mezcla y la congelé. Representa la separación de la identidad madre-hijo". Y acto seguido añade el hijoputa: "Cuando encendí la batidora salía humo. Resulta que el cordón umbilical se había enganchado en las aspas. Fue algo muy simbólico de la fortaleza de la conexión entre un bebé y su madre".
Hay días, ya ven, que esta página me la dan ya hecha.
. El 25 de abril pasado Chávez (presidente de Venezuela) recibió al cantante ciego italiano Andrea Bocelli cantándole el tema "Granada". ...Qué quieren que les diga... ¡este tipo de cosas a mi me cae bien! ¡Me divierte! Me gusta la gente que canta sin ser artista profesional y que no tiene verguenza de ello (será porque yo mismo soy medio payaso!). Ya se que Chávez es autoritario, populista, demagógico, marxista y bla bla bla, pero por lo menos tiene estas cosas que divierten (como las tenía el turco, a pesar de que era neoliberal, vendepatria, corrupto y bla bla bla). Lo que pasa es que estos políticos te cojen por el culo, pero por lo menos te divierten. No como otros (que no voy a nombrar para no herir las simpatías políticas de nadie), que te rompen el orto y ni siquiera te sacan una sonrisa... Fuente: Yahoo Noticias. Yapa: Debajo les dejo un video de Pavarotti cantando "Granada" y la letra de esta hermosa canción.
Granada, tierra soñada por mí mi cantar se vuelve gitano cuando es para ti... mi cantar...hecho de fantasía mi cantar...flor de melancolía que yo te vengo a dar...
Granada, tierra ensangrentada en tardes de toros... Mujer que conserva el embrujo de los ojos moros
De sueño rebelde y gitana cubierta de flores... y beso tu boca de grana jugosa manzana que me habla de amores
Granada Manola, cantada en coplas preciosas... no tengo otra cosa que darte que un ramo de rosas...
De rosas de suave frangancia que le dieran marco a la Virgen Morena ¡Granada, tu tierra está llena de lindas mujeres, de sangre y de sol!
Charlando sobre arte con Barriga Negra fuimos a caer en el Renacimiento, período delicioso si los hay. Desde luego, es sabido que lo bizarro ocupa un lugar especial en nuestro corazón y así terminamos recordando uno de los frescos de Luca Signorelli (1445 - 1523) en la Catedral de Orvieto (Italia): La resurrección de los muertos.
Decidimos que lo bello y lo bizarro de la obra ameritaba compartirla con nuestros amigos, y de ahí este post. La pintura imagina el momento en que se producirá la resurrección de los muertos luego de la segunda venida de Cristo (Juan 5, 28-29; Hechos, 24, 15; Apocalipsis 20, 4-6).
Es fantástica. Tiene una mezcla de realismo y surrealismo totalmente única. El detalle de los músculos y proporciones de los cuerpos responde al realismo pictórico de la época, alcanzado con superlativamente por Donatello, a quien Signorelli sigue. Por otro lado, los cuerpos saliendo de sus tumbas como si fuesen muertos vivos e interactuando con esqueletos bien podrían integrar un paisaje surrealista.
A continuación les dejo algunos detalles de la obra en los que vale la pena detenerse con tiempo. Observen las manos esqueléticas saliendo de la tierra, las calaveras mirando para afuera, el tipo que está charlando con los esqueletos (¡mi preferido!), otro que ayuda a uno a salir de la tumba, los que miran hacia el cielo contentos, los que parecen desorientados:
"Hace unos días se clausuró la última feria de arte de Basilea, que como saben ustedes es el tinglado más importante del mundo en la materia. Y en la edición de este año hubo de todo, como siempre. Genio y filfa. Desde Matisse a las últimas tendencias. Eso incluye obras maestras y bazofias innumerables, pues con lo del arte plástico pasa como con la literatura y con la música y cómo con tantas otras cosas. Hay quien tiene algo que decir o sugerir, y lo demuestra de forma más o menos evidente, echándole imaginación, talento y trabajo, y hay quien disfraza su mediocridad bajo la farfolla del símbolo vacuo y el supuesto mensaje a desentrañar si uno sintoniza, y se fija, y sabe, y realiza su propia performance, como dicen ahora algunos críticos de arte, subiéndose a un columpio colgado del techo -no es coña, la obra la firmaba Han Baracz-, o reflexionando profundamente sobre la apropiación de la naturaleza por la ciencia ante el bisonte disecado de Mark Dion, o dejando las huellas de frenazos de una moto sobre una plataforma como Lori Hersberger. Con un par.
una tabla de Robert Campin, una escultura de Lehmbruck, un cuadro de Seurat o de Hopper, con una lata de cocacola puesta en el suelo -recuerden aquella exposición reciente, cuando las mozas de la limpieza se cargaron una obra expuesta pensando que era basura de los visitantes- o con un huevo estrellado sobre patatas fritas de casa Lucio: la soledad del huevo invitándote a reflexionar sobre el tempus fugit y las propiedades emergentes de la vida.
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